矿区的秋

 王萍泽

　　风是从北山梁上漫过来的。

　　最先察觉秋意的，不是墙上的日历，而是矿区道路两旁那排杨树。一夜寒露过后，叶尖先黄了一线，像谁用蘸了赭石的笔，在翠绿的宣纸上轻轻勾了一道。再过三五日，整排树便沉湎进秋色里，金黄的叶片被风卷着，沿着输送带的支架一路跑，跑到煤仓脚下才肯停下来。

　　清晨的矿区是浸在雾里的。井口的灯还亮着，昏黄一团，像悬在半空中的月亮。换班的工人穿着藏蓝色的工装，三三两两从宿舍楼走出来，鞋底碾过路面的落叶，发出细碎的咔嚓声。有人嘴里呵出一团白气，在冷空气里转瞬即逝。矿灯在安全帽上晃悠，一串串光点钻进井口，像一条逆流而上的星河。

　　午后的矿区是安静的。

　　只有风。风穿过晾衣绳，吹动铁丝上还没干透的工装;风掠过，把上面新栽的油松吹得微微倾斜;风钻进小路，把道旁的杨树叶吹得哗哗作响，像无数只手在鼓掌。办公室的窗开着，桌上的稿纸被掀起一角，稿纸上写着三季度的各类数据。窗外，一只鸟儿落在电线杆上，歪着头看了看，又扑棱一声飞走了。

　　黄昏是矿区最富诗意的时刻。

　　夕阳把半边天都烧红了，余光铺在煤场上，给一座座煤山镀上了一层暖金。宿舍楼的影子被拉得很长，斜斜地盖过半个广场。升井的汽笛响了，声音悠长，穿过杨树的枝叶，穿过道岔，落在远处村庄的炊烟里。工人们的背影被夕阳拉得很长很长，和铁轨一起，伸向秋意渐浓的远方。

　　夜来了。

　　矿区的夜是透亮的。路灯一盏接一盏亮起来，在秋夜的凉意里晕开一圈圈暖黄的光。厂房的轮廓在夜色中静默着，像一群沉思的巨人。天空偶尔有飞机划过，又渐渐消失在远处。值班室的窗还亮着，调度员盯着屏幕上跳动的数据，手里的茶杯冒着热气，茶是今年的新茶，是从山下集市上买来的，带着秋的清香。

　　矿区的秋，没有江南的温婉，也没有北国的壮阔。它是硬的，像矿工掌心的老茧;它又是软的，像杨树叶落在肩头的那一瞬间。它在天轮的转动里，在输送带的轰鸣里，在工人搪瓷碗的热气里，在每一片黄了又落的叶子里。

　　风又起了。

　　一片叶子打着旋儿，落在井口的灯影里。明天，它或许会随着一罐煤炭，被送到千里之外的某个炉膛里，燃成一团温暖的火。

　　而矿区的秋，还在继续。